Ses yeux allèrent de la gorge au visage. Brusquement, il reconnut le petit
soldat : c'était Jules, la recrue, avec qui il avait causé, un matin. Et une grande
pitié le saisit, en face de cette douce figure blonde, criblée de taches de rousseur.
Les yeux bleus, largement ouverts, regardaient le ciel, de ce regard fixe dont il lui
avait vu chercher à l'horizon le pays natal. Où se trouvait-il, ce Plogof, qui lui
apparaissait dans un éblouissement de soleil ? Là-bas, là-bas. La mer hurlait au
loin, par cette nuit d'ouragan. Ce vent qui passait si haut, avait peut-être soufflé
sur la lande. Deux femmes étaient debout, la mère, la soeur, tenant leurs coiffes
emportées, regardant, elles aussi, comme si elles avaient pu voir ce que faisait à
cette heure le petit, au-delà des lieues qui les séparaient. Elles l'attendraient
toujours, maintenant. Quelle abominable chose, de se tuer entre pauvres diables,
pour les riches !
Emile Zola, Germinal |
